Я пишу исторический роман

В склянке тёмного стекла из под импортного пива

Роза красная цвела гордо и неторопливо.

Исторический роман сочинял я понемногу,

Пробираясь, как в туман, от пролога к эпилогу.

Каждый пишет, что он слышит,

Каждый слышит, как он дышит.

Как он дышит, так и пишет,

Не стараясь угодить.

Так природа захотела. Почему - не наше дело,

Почему - не наше дело, для чего, не нам судить.

Были дали голубы, было вымысла в избытке,

И из собственной судьбы я выдёргивал по нитке.

В путь героя снаряжал, наводил о прошлом справки

Сам себя воображал я поручиком в отставке.

Каждый пишет, что он слышит,

Каждый слышит, как он дышит.

Как он дышит, так и пишет,

Не стараясь угодить.

Так природа захотела. Почему - не наше дело,

Почему - не наше дело, для чего, не нам...

Каждый пишет, что он слышит,

Каждый слышит, как он дышит.

Как он дышит, так и пишет,

Не стараясь угодить.

Так природа захотела. Почему - не наше дело,

Почему - не наше дело, для чего, не нам судить.

Вымысел не есть обман, замысел - ещё не точка.

Дайте дописать роман до последнего листочка.

И пока ещё жива роза красная в бутылке,

Дайте выкрикнуть слова, что давно лежат в копилке.

Каждый пишет, что он слышит,

Каждый слышит, как он дышит.

Как он дышит, так и пишет,

Не стараясь угодить.

Так природа захотела. Почему - не наше дело,

Почему - не наше дело, для чего, не нам...

Каждый пишет, что он слышит,

Каждый слышит, как он дышит.

Как он дышит, так и пишет,

Не стараясь угодить.

Так природа захотела. Почему - не наше дело,

Почему - не наше дело, для чего, не нам судить.