Мы. Вот только что были мы, и всё. Конечно же, я страдал! Я винил её и ненавидел, клял на чём свет стоит, лишь бы не замечать, что \"Мы\" – это ещё и \"Я\", как бы горько ни звучала простая, в общем-то, истина.
Я винил себя и упивался этой виной до беспамятства каждый раз, стоило только мелькнуть где-то недалеко пока, но уже на самой периферии зрения, её уплывающему в невозвратную даль силуэту.
Я мечтал всё вернуть. Я строил планы, догадки, напиваясь с почти незнакомыми мне людьми и изливая на грязный заплеванный асфальт корчащуюся душу, тщась заручиться их заверением в моей правоте и проснуться не похмельным злым утром, а новым ясным днём, полным былого великолепия и начисто лишенным кровавой мути воспоминаний.
Да, сейчас мне абсолютно очевидно, что я просто мечтал переиграть это расставание в свою пользу, тешась иллюзией, что в войне на полное уничтожение могут быть победители, и не замечая, что уже вытянул свой счастливые билет.
Но это сейчас, а там, за столом в какой-то из сотен одинаковых пивных я виделся себе новым Есениным и самозабвенно декламировал только что запечатлённый в стихах декаданс.
Written by: Митюрёв Владимир Владимирович, Цветков Максим Валерьевич
