Sie hat das Gesicht, das oft nur zeigt

Wie viel Gesichter es verschweigt

Sie hat die Farben, die der Frühling nicht fertig bringt

Sie kann sein behutsam wie der Wind

Kann verletzen wie ein Kind

Kann machen, dass mein Schmerz gerinnt

Und jeder Tag sei, der gelingt

Sie ist das Kapitel, das mich prägt

Die Woge, die mich weiter trägt

Die meine Höhen, meine Tiefen mitbestimmt

Sie ist jenes Maß, mit dem man misst

Der blaue Fleck, den man vergisst

Das Ufer, dem man, wie man ist

Entgegen schwimmt

Sie, wenn du sie sähst, wie ich sie seh

Sie nicht zu lieben täte weh

Sie ist das Blau, mit dem der Morgen winkt

Sie ist mir vertraut wie alte Fotos sind

Für deren Schwächen man noch blind

Dahin trägt, wohin die Zeit nicht dringt

Sie ist, was ich habe, was ich bin

Mein Verlust und mein Gewinn

Ist das Gesicht, an dem man nicht vorübertreibt

Sie ist das Gedicht, das man nie schreibt

Das mir zu schreiben übrig bleibt

Das etwas sagen müsste wie

Ganz einfach nur: Ich liebe sie