Credits
PERFORMING ARTISTS
Benjamin Biolay
Piano
Nicolas Fiszman
Electric Bass Guitar
Denis Benarrosh
Percussion
Nicolas Guiraud
Music Director
Karen Brunon
Violin
Doriane Gable
Violin
Arnaud Vallin
Violin
Jacques Saint-Yves
Violin
Yue Zhang
Violin
Hélène Roblin
Violin
Vanessa Jean
Violin
Karen Khochafian
Violin
Marianne Echassoux-Lagarde
Violin
Mirana Tutuianu
Violin
Emmanuel André
Violin
Jean-Claude Tcheurekdjian
Violin
Philippe Mazeau
Violin
Béatrice Muthelet
Alto
Michel Nguyen
Alto
Julien Gaben
Alto
Christophe Briquet
Alto
Cyrille Lacrouts
Cello
Jean-Philippe Martignoni
Cello
Frédéric Kret
Cello
Mathieu Petit
Double Bass
Benoît Dunoyer De Segonzac
Double Bass
Frédéric Chatoux
Flute
Nora Cismondi
Flute
Julien Chabod
Clarinet
Sébastien Wache
Bassoon
COMPOSITION & LYRICS
Léo Chauliac
Composer
Charles Trenet
Composer
Benjamin Biolay
Arranger
PRODUCTION & ENGINEERING
Benjamin Biolay
Producer
Nicolas Fiszman
Producer
Sylvain Mercier
Recording Engineer
Marc Portheau
Recording Engineer
Khoi Huynh
Recording Engineer
Julien Sabourin
Recording Engineer
Guillaume Dujardin
Recording Engineer
Mathieu Lefèvre
Assistant Recording Engineer
Dominique Blanc-Francard
Mastering Engineer
Bénédicte Schmitt
Mixing Engineer
Lyrics
Ce soir le vent qui frappe à ma porte
Me parle des amours mortes
Devant le feu qui s' éteint
Ce soir c'est une chanson d' automne
Dans la maison qui frissonne
Et je pense aux jours lointains
Que reste-t-il de nos amours
Que reste-t-il de ces beaux jours
Une photo, vieille photo
De ma jeunesse
Que reste-t-il des billets doux
Des mois d' avril, des rendez-vous
Un souvenir qui me poursuit
Sans cesse
Bonheur fané, cheveux au vent
Baisers volés, rêves mouvants
Que reste-t-il de tout cela
Dites-le-moi
Un petit village, un vieux clocher
Un paysage si bien caché
Et dans un nuage le cher visage
De mon passé
Les mots les mots tendres qu'on murmure
Les caresses les plus pures
Les serments au fond des bois
Les fleurs qu'on retrouve dans un livre
Dont le parfum vous enivre
Se sont envolés pourquoi?
Que reste-t-il de nos amours
Que reste-t-il de ces beaux jours
Une photo, vieille photo
De ma jeunesse
Que reste-t-il des billets doux
Des mois d' avril, des rendez-vous
Un souvenir qui me poursuit
Sans cesse
Bonheur fané, cheveux au vent
Baisers volés, rêves mouvants
Que reste-t-il de tout cela
Dites-le-moi
Un petit village, un vieux clocher
Un paysage si bien caché
Et dans un nuage le cher visage
De mon passé
Writer(s): Charles Louis Trenet
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