На две тысячи ярдов

Острый осколок твоего крика,

Особо ненавистно,

Читал молитву в форме велибра.

Получилось безразлично.

Осколки пали, демонам в пятки.

И без особого сюрприза.

Ангелы пели стихи из брани,

Чтобы их крик навек остался с нами.

То пули. То пасти.

То пули. То пасти.

То пули. То пасти.

То пули. То пасти.

То пули. То пасти.

То пули. То пасти.

То пули. То пасти.

То пули. То пасти.

То пули, то пасти.

Свинцом и словами.

Однажды ты ранишь, потом примешь дважды,

И пули. И пасти.

И пули. И пасти.

И пули. И пасти.

И пули. И пасти.

Все ангелы пели.

Терпели напрасно,

Что им было нужно оказалось неважным.

Что же будет с нами?

Что же будет с нами?

Что же будет с нами?

Что же будет с нами?