Самолёт

Увенчан праздничным плюмажем, Стоит с разбитым фюзеляжем

 

Мой Шестикрылый самолёт – Загоревал его пилот.

 

Ему мерещатся полёты,

В салоне длинном запах рвоты,

 

Людей святая простота, И высота… и Пустота.

 

Душа поёт, душе неймётся, Так что ж пилоту остаётся?!

 

Вшить бубенцы и в хвост и в гриву, Чтоб жить и умереть красиво,

 

Дойдя, приличия нарушив, До слов не мальчика, но хуже.

 

Раз в жизни Волгу переплыть, Иль, на худой конец, прослыть

 

Средь раков рыбой на безводье –

Страшнее грех червоугодья...

 

А пред сном, глотнув из фляги,

Опять в чернилах и бумаге

 

Искать лекарство от бессилья,

Расправить слипшиеся крылья!

 

Проходит ночь, а мы несчастны

Всем тем, что мы понять не властны,

И шепчет ветерок весенний,

Что жить нельзя без потрясений.