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Super chaud sur Show Lapin FM
Show Lapin
Ouais, ouais, ouais, ouais
Uh, mon papa à moi, remix
Mon papa à moi, c'est un gan, chut
Le genre de gangster qui bouge en silence
Manigance en douce dans la douce France, tché
Entame son plat de riz avec les mains et s'vesqui
S'essuie la bouche avec la manche de son costume acheté à Tati
Un peigne afro dans la poche gauche
Dans l'autre, une fausse feuille d'embauche
En guise de couverture pour les flics auches
Mais il sait dire : « Oui, oui, monsieur, tout d'suite, monsieur »
Pour qu'on l'laisse circuler puis après il continue à faire son business, et
Arrivé au foyer, y m'dit d'tailler, me lâche des billets
À peine la porte fermée, j'me mets à mater
Par le trou d'la serrure, mais c'que j'vois, jamais j't'le dévoilerai
Parce que j'balancerai jamais celui qui m'donne à manger
Même si mon papa marche la tête baissée dehors
Pour moi, et pour la famille au bled, il reste le plus fort
Mon papa manigance, mais il sait s'taire
Le genre de gangster que t'enverras jamais par vol charter
J'suis payé en dollars, sterling, on m'donne l'heure précise
Comme les profs, j'utilise des strophes pour décrire les catastrophes
Imagine, une prime, une vermine qu'il faut qu'j'extermine
L'atmosphère musicale, les mines, les rimes, mais ça s'termine
Primo, mon nom, Passi, deuxio, Ministère
Tertio, un gangster en cachemire, pas en polyester
Une bonne Chester, champagne, Magnum dans le holster
Dans mon hystérique western, j'ai le rôle de Winchester
Un hostile gangster qui vient des Mystères de l'Ouest
Qui biz à Rio, à Manchester et s'terre à Palerme
Pour qui la terre entière n'est juste qu'une cage pour un hamster
Un gangster qui rêve même de niquer l'système stellaire
Faire de la vendetta une façon d'communiquer
Papa et relations publiques, au micro, un expert
Papa gangster, maman doit s'taire
Pleure pas, un jour, petit, tu prendras la place du père
Issap
Son rep à lui, c'est un vrai
Un rep qui fait reup
Un putain d'daron
Un pacha, un caïd, un baron
Si tu t'demandes d'où viennent nos paroles meurtrières
C'est héréditaire
Y a rien à faire
Mon père est un gangster
Son rep à lui, c'est un vrai
Un rep qui fait reup
Un putain d'daron
Un pacha, un caïd, un baron
Si tu t'demandes d'où viennent nos paroles meurtrières
C'est héréditaire
Y a rien à faire
Mon père est un gangster
Papa, c'est pas un gangster, c'est Zorro
Il met sa fausse barbe rose
Se masque à la banque, la thune tombe des arbres
Après, on joue à Starsky et Hutch
Parce qu'il roule aussi speed, casse plus de caisses, et met les mêmes Nike
À l'école, pire que Tom Sawyer
J'ai les meilleures notes sans l'vouloir ni l'pouvoir
Et les plus bonnes profs
Jamais on m'a collé, j'suis fier de mon pops
C'est l'meilleur, les juges l'appellent « Monsieur Oxmo Puccino »
Uh, dans les news, j'ai vu ce keuf qui m'a foutu le blues
Oh, qui gisait dans une flaque de sang, boxé, on aurait dit, par douze tox
Papa est revenu avec un cuir marron, le même
Que ce même civil, quelle coïncidence, c'est marrant
C'est pas un gangster qui roule en Oldster
Je reste le chéri de sa voisine
Une meuf terrible, de papa elle a le coaster
À cause du biz, le papa d'Pit, brise-cœurs
Sur les disques, on parle de lui et on dit qu'c'est un mythe
(Ouais, ouais)
Pas de blagues, pas de baggy, Strauss Levi's ras les couilles
Bagues en roro, boogie gangster aux aguets, même pris en flag
(Ouais)
Il nie et drague les jupes mini, zigzague avec les stups
Finit toujours ses jobs du métal sous son Tacchini bob
(Ouais)
Sur le crâne, gobe jamais la couleuvre
Safrane ou V12, sa vie, une partouze, une putain d'œuvre
La savane, son royaume, il traine ses shoes, la zèbe, son médicament XL
Quand maman file, sans maman fixe, je l'suis violemment
Ce mec-là n'a pas d'principes, kiffe surtout ce qui rapporte
Exporte son vice, vif le soir, le matin, t'approche pas d'sa porte
Forte poitrine (Ouais), grosse paire de cojones, son monde est moisi
Bourré de saisies en tout genre, et cette fois-ci, à Roissy
Il s'envole, couche une liasse avant d'se ver-sau
Ne dit même pas au revoir, à tout moment, sa vie peut ter-sau
Respect, j'irai jamais trainer tout près d'ses vestons
Mais où est son caisson ? Dedans, je sais qu'j'y trouverai du bon
Son rep à lui, c'est un vrai
Un rep qui fait reup
Un putain d'daron
Un pacha, un caïd, un baron
Si tu t'demandes d'où viennent nos paroles meurtrières
C'est héréditaire
Y a rien à faire
Mon père est un gangster
Son rep à lui, c'est un vrai
Un rep qui fait reup
Un putain d'daron
Un pacha, un caïd, un baron
Si tu t'demandes d'où viennent nos paroles meurtrières
C'est héréditaire
Y a rien à faire
Mon père est un gangster
Mon paps, j'le connais trop pas, trop absent pour être honnête
Trop pro pour mettre du sang sur sa gourmette
Comme dit l'ragga : « Un teau-cou dans la poche »
Même pour les enterrements, il emmène sûrement même un pompe dans l'BM
Un œil sur sa vago où il s'sent comme en limousine
L'autre sur mes cousines
Pas d'religion, pas d'prêtre, pas d'rabbin
Il s'confesse qu'à la teille-bou d'Père Labat
Prend jamais l'un d'ses gamins par la main
J'sais qu'il a tellement semé sa semence en France
Que quand j't'appelle re-frè, c'est pour d'vrai
Si tu lui dois beaucoup d'sous, il t'fout un coup d'coupe-coupe sous l'cou
Daron fiancé au tiercé, tu veux y niquer sa maille aux dominos ?
Y a des filles comme au Bobino
Vengeance, y a plus d'jeu, plus y a d'gens genre
Il n'a qu'des potes, car y a moins d'rhum et d'ganja, plus y a d'gens (Gens)
Mâle nègre fonce-dé, faut toujours qu'on finisse
Par battre nos femmes, et chaque jour plus pire qu'nos pères, imagine nos fils
Dring, dring, papa, c'est les flics, casse-toi
(Où ça ? Où ça ? Ah bon ?)
Depuis qu'j'suis tout p'tit, c'est c'que j'lui répète à chaque fois
Les huissiers, les impôts, le fisc au cul
Il leur met dans l'cul, prend leur femme et les fait devenir cocus
Leurs cornes poussent
Wanted, alors il s'barre au bled en douce
Quand il repart, il a trop d'gosses, et il les connaît même pas tous
Toutes les femmes lui disent qu'il finira malheureux
Il répond : « Salope, salope, j'ai mon fils, et au monde, y a pas mieux »
La seule qu'il respecte, c'est ma mère, mais elle s'laisse pas faire
Et elle lui jette un verre, points d'suture à l'arcade sourcilière
Et il peut rien y faire, sinon lui et moi, c'est la guerre
Si un inspecteur jacte dans l'haut-parleur : « Rends-toi »
Il lui dit : « Nique-toi »
J'dirai pas qu'toutes les polices le recherchent
En tout cas, celle de Paris, j'te parie qu'ils s'cachent dans une brèche
N'essaie pas d'reconnaître ma voix, j'suis enrhumé à force de l'chercher
Pourtant, j'suis bien Stomy, chaud lapin, comme mon père et son père à lui
Son rep à lui, c'est un vrai
Ouais, un rep qui fait reup
Un putain d'daron
Un pacha, un caïd, un baron
Si tu t'demandes d'où viennent nos paroles meurtrières
C'est héréditaire
Y a rien à faire
Mon père est un gangster
Son rep à lui, c'est un vrai
Un rep qui fait reup
Un putain d'daron
Un pacha, un caïd, un baron
Si tu t'demandes d'où viennent nos paroles meurtrières
C'est héréditaire
Y a rien à faire
Mon père est un gangster
Son rep à lui, c'est un vrai
Un rep qui fait reup
Un putain d'daron
Un pacha, un caïd, un baron
Si tu t'demandes d'où viennent nos paroles meurtrières
C'est héréditaire
Y a rien à faire
(Ouais, ouais)
Mon père est un gangster
Son rep à lui, c'est un vrai
Un rep qui fait reup
Un putain d'daron
Un pacha, un caïd, un baron
Si tu t'demandes d'où viennent nos paroles meurtrières
C'est héréditaire
Y a rien à faire
Mon père est un gangster
I'm a gangster, a gangster, y a rien à faire
Hamed Däye, Passi, wesh, wesh
Y a rien à faire, ah-ah
Ils sont chauds, Däye, c'est chaud, Däye, c'est chaud, Däye, ah-ah
Ärsenik, Oxmo Puccino, Pit Baccardi
HiFi, Stomy Bugsy
Ah, le remix, mon papa à moi est un ouh-ster
Mon papa à moi est un ster-gang
Gangsters, eh, les gangsters, gangsters
Gangsters gang
C'est chaud, Däye, c'est chaud, Däye
Mon papa va te bouger
Written by: Alexis Ouzani, Hamed Daye, Hi-Fi, Jérôme Élie Ebella, Oxmo Puccino, Passi, Pit Baccardi, Stomy Bugsy, Ärsenik

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