Суррогат

Кто-то сменил замок, и сюда больше не подходит мой скрипичный ключ Нотный стан мутировал в бич, а тот бич - в петлю В каждом произведении солоно наплакался Но лишь выказывал свою безыдейность с нового ракурса Гнать рефлексию, что сделала меня излишне кротким Как вычерпывать воду напёрстком из подгнившей лодки Муза в коме, что же пустит в пляс ее как ток? Местный химик протянул мне капсулу, глоток Передо мной на половице высекается неведомый чертёж Инструмента, что элементами корпуса едва ли с обычным схож Идеально симметричные хребты от арфы, словно горгульи крылья Клавиши кругом, а в нем перетянуты струны, являя оккультный символ И вот он собран в моей каморке К сакральным сферам желанный допуск И звуки словно наречие мертвых Но рождали миру мой магнум опус Я лишь записывал, он играл сам Пролагая к искушённым сердцам Универсальный путь из черных партитур И по нему стартует мой концертный тур Первый зал пышет интригой Свет, музыка звучит сама Но как резко запущенный триггер Всех начала сводить с ума Люди побежали к выходу в животной панике Неужели вы меня дослушивать не станете? Раз так, я под занавес со свечей встал И с ними поджёг этот зал Жажда славы завела меня в ловушку Облаченным в звук из преисподней пришел геноцид Музыка дана лишь человечьим душам Все, что приходит извне - преследует цель - навредить Моих батарей хватит еще лет на пятьсот Но я видел уже и детей, и отцов Все сюжеты концовок и день, когда солнце Обратило последнего человека в песок Мой создатель идеалистом был Понимал, что миром правила беллетристика Только шедевр писателю не осмыслить Простому человеку не хватит и пары жизней Вот и главный страх творца жизнь потратить попусту Не создав свой magnum opus, он не сдавался до конца И вот среди развалин и руин Я все пишу роман его мечты Он заложил в меня свои черты Чтоб жить, когда читатели мертвы Но я механизм, мне чуждо искусство Его создавали только их чувства и хрупкость А в моей программе не было вкуса и пульса И мои каракули - то лишь буквы. И пусть Слова сплелись без смысла и без цели Роман, что был написан за столетия Я вил собой не кассовый бестселлер А лишь тысячеглавое плацебо Тайна, что я постиг Искусство не бывает без слабости От радости, боли или от тоски Пустые полотна заполнял эскиз Слыша звуки мелодий в щебетанье птиц Они видели любовь в лепестках гвоздик На уровне эмоций создав язык Тот шифр, что дано понимать лишь им