Скит I

Мой горд стоит денег, а ты на фритрайалах

Вид мой безбожный порядком пугает их

Я не горжусь тем, что месяц бухаю

Ты вряд ли починишь меня, дорогая

Качусь по наклонной, внизу меня знают

Вальяжной походкой брожу я по краю

Прикинусь незнающим, чтоб не ебали

Мой мозг; но мой голос всегда был решающим тут

Те псы подзабыли, кто кормит их с рук

Свистки и бумажки диктуют уют

Я ничё им не должен - спиздят и всплывут

И все вместе шагают на хуй из трёх букв

Улыбка моя – для них редкое зрелище

Музыка - детище, нрав - нержавеющий

Спизди мой стиль словно гильзы со стрельбища

Тёма в работе, да, блядь, ну а где ещё?