Pittori della domenica

Eccoli lì, lungo le strade

Come a cercare segrete plaghe

Le mogli a casa sempre arrabbiate

Per qualche ora le hanno ripudiate

Generalmente han sguardi buoni

Un po' severi, un po' da bambinoni

C'è sempre in loro un po' di dramma

A capirli è solo la loro mamma

Pittori della domenica

Eccoli lì, con gli occhi attenti

A radunare di sé tutti i frammenti

Dispersi in giro per l'eternità

Da una particolare loro sensibilità

Oggi vien male questo celeste

Ma no, è il ricordo delle tue, delle tue tempeste

C'è sempre in loro un po' di scena

Di amore e morte, un'altalena

Quanto vien male questo celeste

Ma no, è il ricordo delle tue, delle tue tempeste

C'è sempre in loro un po' di scena

Di amore e morte, un'altalena