Tanga

Muertas pasan las horas sueltas

Rompen las olas, canten a solas

Mientras me enredan tus latidos

Busco en el frío calor

Y con calma me haré una manta

Para arroparme este crudo invierno

Venderé nuestros caros besos

Aquel que sea el mejor postor

Y quedarme en el malecón