И снова солнцу рады птичьи стаи, и май прекрасен, песнями согретый.

И небо, мирно в облаках летая, наполнено и радость и светом.

И, кажется, что было так извечно: и птицы, и листва, и тёплый ветер.

И не было войны бесчеловечной на этом вымытом дождями свете.

Всегда дремали сонные дороги, и куталась река в туманы так же.

Но строгий обелиск, один из многих, как часовой у памяти на страже.

Одна лишь фраза. Скупо, жёстко, сжато прочтёшь, и память болью бьёт по нервам:

«Могила неизвестного солдата погибшего геройски в сорок первом».

Взрывалось небо, слепло и седело, и падало на павших, и стонало.

И в муках смертных кровью истекало и взглядом немигающим глядело.

Он был под этим рушившимся небом, Он защищал его для птичьих песен.

И не Его вина, что для Победы, остался Он посмертно неизвестен.

Горит звезда на строгом обелиске. Не имени, ни фото в чёрной рамке.

Могила неизвестного по списку навек оставшегося в той атаке.

Но знаем мы потерянное имя, оно звучит в салютах наших гордо.

Его зовут Солдат – солдат России, солдат непобеждённого народа.