À La Conquête De La France

Une pute... un billet de 100 qui traîne.

On se promet tous les deux , de leurs reprendre la Lorraine.

Il s’y dégage la même odeur, qu’autrefois

Les règles changent comme les participants au tournoi.

Tant pis s’il me rate encore une fois.

Une basse-cour à ciel ouvert , un feu de joie.

Des heures, des jours, des semaines perdues devant la glace.

À cacher les traces d’une alopécie naissante

Des soirées, des nuits à reproduire le premier flash

À prétendre distinguer, la même lumière incandescente.

C’est l’homme qui retourne à la vie sauvage.

Crève ici s’enfonce dans le nid de l’âge.

Tous égaux à l’avant poste du même naufrage.

À la conquête de la France et ses 34000 villages.

j’entame la trentaine avec déjà la moitié des dents en céramiques , qu’est ce que j’ai foutu putain,

J’étais encore coincé dans cette pseudo béatitude de merde