Маме

Я писала строчки и тем, и этим

И от тех и этих ждала хвалы

Я, как все неблагодарные дети

Слушаюсь за кусок халвы

Я, как все, любовь свою раздаю

Недостойным, но, как кажется, симпатичным

Я, как все, ночами паршиво сплю

Думая о своем, о личном

Я ищу и теряю себе друзей

И пытаюсь счастье искать в чужом

На груди с удовольствием грею змей

И ищу хоть где-то уютный дом

Я и тем, и этим пишу стихи

Но тебе в любви признаюсь нечасто

Я подкую лапы любой блохи

Для чего – неясно

Я напосвящалась на целый том

А теперь возьми и к чертям сожги

Ты – моя любовь, ты – друзья, ты – дом

Ты – моя душа и мои мозги

Ты – моя хвала, ты – мой кнут, халва

Ты – мой путь, мой попутчик, мечта к мечте

Без тебя любая победа – мала

А с тобой и маленькая – как две

Ты не просто та, кто пустила меня пожить

Ты и есть эта жизнь, ты – лучшее из нее

Ты не та, кто любит и учит меня любить, ты – любовь

Ты во всем и в тебе-то все

Забирай и рви все, что не про тебя

И прощай эту глупость и жадность мне

Я не знаю, зачем мне были даны слова

Если я не писала их о тебе

Мы легко признаемся в любви мужчинам

И разгульным женщинам – всем подряд

Посвящаем оды чужим морщинам

Выбираем правильнее наряд

Забирай, мама, мой язык и чувства

И держи в своих ладонях, в своем тепле

Я плевать хотела на все искусство

Что не может выразить всю любовь к тебе

Я плевать хотела на все поэмы,

Что и тысячной доли не научатся выражать

Дом, оказывается, не пол, не стены

Дом – утроба, а после – мать

И зачем придумали все стихи и звуки?

Бесполезный шум. Шаткий дом из слов

Как расскажешь про мамины горячие руки?

Как напишешь ей про любовь?