Моленье

Нет молитвы у нас до кровавого пота

И душа – как давно обмолоченный сноп

Хорошо, если где-то задумчиво кто-то

Перекрестит хотя бы свой лоб

Но Господь – Он же знает, что в нас оскуденье

Он-то видит, что веры у нас только вид

Но и малое наше приемлет моленье

И за слезы смиренья навстречу летит

И святые глядят, что дела наши плохи

Что, как пруд, усыхает молитвенный труд

Им отрадны от нас даже малые крохи

Что к Престолу Всевышнего вздохи несут!