У окна (feat. Семь Снов)

Пожилой человек в мятом плаще, как Коломбо,

Встретит заснеженный май, наблюдая в окна.

Шаря руками в глубоких карманах плаща,

Он не верит и не ждёт, кто бы что ни обещал.

Человек у окна — довольно странный персонаж.

Ночью из его кухни тихонько доносится джаз.

Виниловый треск старой советской пластинки

Разбежится по углам уютной гостиной.

Он не простит, потому что не держит зла.

Лучшие года прошли, забрав ту, что была всегда.

Укрывшись в прокуренной кухне, до утра пробудет.

И сколько уже так? Сколько он не был на людях?

Скромно, с неохотой расскажет то, что видел,

По прошествии годов, что прогорели как фитиль.

И так тоскливо, пряча опустошённый взгляд:

«Человек у окна, ты знаешь — всё было не зря».

Острые рифмы как взрослые милфы,

Толстые фифы, все бывшие нимфы.

Жёсткие мифы, твои подвиги —

Твои подвиги на грани: зажигалки с водником.

Зачем топтать Любовь, топчите Надежду?

В кровати без одежды — считай, без надежды.

Безнадёга — разговоры про нежность,

Когда суёшь ей в рот свою промежность.

Хотел перемен — получил урок,

Хотел свободы — получил одиночество.

Я написал больше 1000 строк,

Но в бит попасть — это не значит творчество.

Разбил копилку, на память поплакал.

Моя копилка — это чья-то зарплата.

Разбил копилку — обидел задрота.

«Сори», — принял за бота.

Забота, когда с окна увидел копов (и я машу им).

И меня видят копы.

А я по Млечному Пути лечу, извечно боком,

Собой повлёкший флекс извечного хип-хопа.

Народу много, немало пропало, как после потопа.

Потом и я потопал, потом и я потоком.

Опыт печали — это тоже опыт. Всю эту копоть

Я ставлю на кон: что мне всё это не выйдет боком.