Hai sempre odiato dicembre,
il buio alle sette di sera,
la sconfitta della primavera.
Hai superato l'autunno,
il vuoto davanti alla scuola,
gli sfigati che fanno carriera,
i falliti attaccati alla loro bandiera,
qualcosa di importante.
Non te ne frega niente
no, non conta niente.
E vorresti riempirti la bocca d'amore
ma dài, ormai,
manca poco a Natale,
stasera fa un freddo cane
e tu bruci dentro,
il tuo telefono è spento.
Ma ti ha cercato tuo padre,
ti doveva parlare.
Ti voleva vedere, ammirare.
Te lo voleva dire.
Tu, volevi solo godere.
È questa la libertà
nel fantastico Occidente,
nelle sue favole.
Ti specchi nella vetrina di un bar
di un paesino di qualche migliaio di vecchi,
ti sistemi i capelli, e intanto
ti ha cercato tuo padre,
ti doveva parlare.
Ti voleva vedere, ammirare.
Te lo voleva dire.
Te lo voleva dire,
che ti vuole bene.
Non è riuscito a parlare,
troppe occasioni sprecate.
E ora il tempo è finito, tu
hai deciso di andare.
Non verrai mai a sapere che
che ti ha cercato tuo padre,
ti doveva parlare.
Ti voleva vedere, ammirare.
Te lo voleva dire.
