Jeden Sonntag (egal, was für ein Wetter),
Da trifft sich die Runde um zehn.
Der alte Standtisch hat schon viele Kerben
Und hat manchen Sturm schon geseh'n.
Man redet von Fußball. Und jeder schimpft schon mal
Übers Leben mit seiner Frau
Und scheint zu vergessen: sie ist es gewesen,
Die ihm half noch so jung auszuschau'n.
Verliebte Jahre, die zählen doppelt
Und manchmal auch noch viel mehr.
Die Jahre (die man sich lieb hat)
Fall'n einem nur halb so schwer.
Verliebte Jahre sind wie gute Weine.
Wem man gibt, ist das Glas immer leer.
Jeden Sonntag (wenn das Essen nicht schon kalt ist)
Kommt er dann (endlich) nach Haus'.
Manchmal, da sagt sie: " bist wieder mal spät dran",
Doch es macht hier schon lang' nichts mehr aus.
Sie scheint heut' zu wissen, was Männer so brauchen.
Und an Liebe hat 's ihr nie gefehlt.
Sie schaut auf das Foto, das sie zur Hochzeit machten.
Sie ist glücklich, auch wenn sie es nie erzählt.
