В этот ясный погожий денёк, художник как всегда сидел на небольшом пригорке, примыкающем к полю ромашек, за своим мольбертом Его кисть уверенно скользила по холсту, перенося на него буйство красок летнего дня солнечные блики на лепестках ромашек, лазурное небо, пронизанное лёгким ветерком Вдохновение лилось из самого воздуха, наполняя его душу и руки
Внезапно движение в поле привлекло внимание художника Небольшая бабочка с крыльями, переливающимися всеми цветами радуги, порхала над ромашками, словно живой драгоценный камень Её крылья казались перламутровыми, отражая солнечные лучи и создавая игру света и тени Художник замер, поражённый красотой насекомого
Он забыл о холсте, о красках, о всем на свете, кроме этой прекрасной бабочки Её грациозные движения, лёгкость и свобода очаровали его Вдохновение с новой силой вспыхнуло в душе художника, но теперь оно было иным – более тонким, более хрупким
Художник хотел запечатлеть эту мимолетную красоту на холсте, передать её эфемерность, её волшебство Он взял кисть, но руки дрожали от волнения Цвета казались тусклыми по сравнению с перламутровым блеском крыльев бабочки
Бабочка продолжала свой танец над цветами, а художник пытался поймать её на холсте, но каждый штрих казался недостаточным, неполным Он понимал, что не сможет передать всю прелесть этой хрупкой жизни
С наступлением вечера бабочка исчезла, оставив художника в размышлениях Ему стало ясно, что некоторые вещи нельзя запечатлеть на холсте, их можно только почувствовать, увидеть и запомнить в сердце
