Monsieur qui ?

(Borsalino)

(Borsalino)

(Borsalino)

(Borsalino)

Okay

Ärsenik, c'est ces deux **** sur un beat battant

Un coup de batte, bad boy, vite, va-t'en

Ou constate les dégâts, c'est le truc qu'on attend dans les bacs

Comme l'oméga, pur combattant sur l'asphalte

Pour mes gars, c'est fat, lourd de sens, droit comme une flat line

Je flatte mon ego et remonte à l'essence

Mon adolescence, c'est les halls sales sur la rap line

La rage donne naissance à mon putain de poison, donc je rappe la haine

Mon blason, c'est le show, show, un mic dans la paume

J'suis trop chaud sur mon dôme, si le peuple kiffe, on continue le show

Pas d'atomes crochus avec ceux qui s'**** des queues

Je roule avec mes ghetto stars pour ne citer qu'eux

Ici ou au chtar, les jeunes barbares tiquent

Dès que le son active ce bâtard de gun sur les brassards de keufs

Lascars, reufs ou moins reufs, d'ailleurs ou du coin

Sachez que des doigts regroupés forment un seul poing

Où sont mes enfoirés ? (Woh)

Paraît que le mouv' est dead, mec

Devine qui vient blesser tes soirées groove

(Borsalino)

(Qui ?)

(Bors)

Non, non, non, non, non, on dit Monsieur Bors

Paré à fumer le rap d'ici à la façon corse

Où sont mes enfoirés ?

Paraît que le mouv' est dead, mec

Devine qui vient blesser tes soirées groove

(Borsalino)

(Qui ?)

(Bors)

Non, non, non, non, non, on dit Monsieur Bors

Paré à fumer le rap d'ici à la façon corse

Je plaide pour le peuple et les ghettos de ce con de bled que je chante

S'te plaît, mets le son à fond, que ces enfoirés le sentent

J'ai une méchante envie de vivre putain de libre

Je déchante et les rues de ma ville vibrent quand la basse est trop puissante

C'est un calibre, mon mic, je me livre, braque la foule en direct live

Y a tous les bras au ciel quand j'arrive

Je roule sur le track et rappe ma putain de peine

Dans leur baraque du bonheur, c'est la salle d'attente qui est pleine

Trop de jeunes se plaignent, saignent toute la sainte journée

C'est con, mais si tu crèves, le monde continue de tourner

C'est comme se retourner et voir ses putains de rêves dans le feu

Vu que gâcher son talent, c'est mourir un peu

Un peu d'espoir sur un beat pas lent

C'est pour l'équipe et les kiffeurs de spliffs nonchalants se calant sur des riffs

Non, trop violents, moi, je briefe les jeunes

Qui achètent du kiff avec un collant et un gros gun

Où sont mes enfoirés ?

Paraît que le mouv' est dead, mec

Devine qui vient blesser tes soirées groove

(Borsalino)

(Qui ?)

(Bors)

Non, non, non, non, non, on dit Monsieur Bors

Paré à fumer le rap d'ici à la façon corse

Où sont mes enfoirés ?

Paraît que le mouv' est dead, mec

Devine qui vient blesser tes soirées groove

(Borsalino)

(Qui ?)

(Bors)

Non, non, non, non, non, on dit Monsieur Bors

Paré à fumer le rap d'ici à la façon corse

Ce couplet, je le dédie à qui me prenait pour un dingue

Je reviens, agrippe le mic, flingue l'instru genre Rakim, c'est Villiers-le-Bel slang

Je scratche, taquine le son, DJ, je tringle

Ton biz, obligé que je me distingue de ces putes, sombre comme Anakin

Je pilote le zinc, je flotte, à qui ne pige pas que j'suis hip-hop depuis Zing-zang du zang-zang

De Breakin' à Beat Street avant Wu Tang

Je bouquinais le Zulu's Letters sur King of Rock

Ou Microphone Fiend, couilles dans le froc

Je me fous de tes congratulations

Fous le disque et le mouv' meurt par strangulation

Il se trouve que j'ai toujours le même punch après un paquet de copies vendues

Qui parle de corde dans la piaule d'un pendu ?

Ma horde est tendue en retrait, attends les ordres

Un putain de compte-rendu avant de mordre

Les crânes fendus gisent, je taille les porcs que mon débit pétrifie

On combat pas le mal avec ail et crucifix

Où sont mes enfoirés ?

Paraît que le mouv' est dead, mec

Devine qui vient blesser tes soirées groove

(Borsalino)

(Qui ?)

(Bors)

Non, non, non, non, non, on dit Monsieur Bors

Paré à fumer le rap d'ici à la façon corse

Où sont mes enfoirés ?

Paraît que le mouv' est dead, mec

Devine qui vient blesser tes soirées groove

(Borsalino)

(Qui ?)

(Bors)

Non, non, non, non, non, on dit Monsieur Bors

Paré à fumer le rap d'ici à la façon corse

(Seize temps pour déchirer, alors j'serai bref)

(Tu sais que c'est l'enfoiré qui a le flingue qui distribue les rôles)

(Seize temps pour déchirer, alors j'serai bref)

(Borsalino, celui par qui vient le scandale)

2002, débit hostile, Ärsenik

Et mon son met toujours dans le mille

Négro, les murs craquent sous la pression

Villiers-le-Bel, ghetto de stars, putain, t'as rencard à la prochaine session

Tu sais, musical massacre pour lyrical canardeur

Enfoiré, c'est monsieur Bors et Sulee Wilder