Feito Um Porco Indo Pro Abate (feat. glhrmee)

Ainda bem que eu posso te escrever sem que tu ache estranho eu passar horas e

horas pensando nos nossos corpos se deteriorando. Talvez maços de belois,

talvez maconha, talvez cachaça, talvez crack. Nossos parentes bebendo até

perder o prumo. Todo mundo que a gente perdeu e fingir que não doeu ou pior,

não doer. Ainda bem que eu posso te dizer que eu perco o sono pensando nos

efeitos psíquicos da fuga e que meu amigo com nome de anjo berra (feito um

porco indo pro abate) num quartinho trancado, e é isso ou a mãe dele chamar a

polícia. Eu nem gosto de colocar em balanças, mas qualquer solidão de

condomínio não tem tamanho pra caber na dimensão de uma comunidade

adoecida. É difícil pensar que temos que nos cuidar por saber que nos matando,

nós estamos matando alguém. É difícil pensar que temos que nos cuidar porque... Porque

já estão nos matando. Aliás, como é isso? Solução é uma palavra que a minha

cabeça não consegue dissolver muito bem. E ainda bem que eu posso escutar

você, ler sua mensagem e lembrar que essa vontade instintiva de autodestruição

é apenas outra forma de sobrevivência, tipo adiar a dor ou morrer sem doer. Eu

sei porque tu me escreveu. Eu posso pensar um pouco menos, baixar os olhos

no meu abismo e dizer que vai dá bom, nós vai se curar e vai ser massa lá na

minha casa, lá na tua casa. Mas o outro nós, o nós maior, vai continuar errando,

sonhando com merda, cheirando a merda e vivendo na merda. Não tem pausa.

Essa porra não tem pausa.