Évanoui au petit matin de la couche des miens comme hier de celle des tiens, je ne me meus plus qu'en contre-jours et crépuscules. Vapeur de chair, omnisciente, impalpable. Mouroirs à bas rendements, fontaines de mort, assoupi à la lisière des mondes le bruit blanc de leurs cris d'aveugles s'y faisait murmure. J'y rêvassais d'une dernière pionce aux Marquises, joues baignées par la tiédeur des rayons d'un luisard à l'agonie. M'épaississant la couenne au ceinturon, infoutu d'être venin plus que contrepoison.