Die Rose, D. 745

Die Rose

Es lockte schöne Wärme,

Mich an das Licht zu wagen,

Da brannten wilde Gluten;

Das muss ich ewig klagen.

Ich konnte lange blühen

In milden heitern Tagen;

Nun muss ich frühe welken,

Dem Leben schon entsagen.

Es kam die Morgenröte,

Da ließ ich alles Zagen

Und öffnete die Knospe,

Wo alle Reize lagen.

Ich konnte freundlich duften

Und meine Krone tragen,

Da ward zu heiss die Sonne,

Die muss ich drum verklagen.

Was soll der milde Abend?

Muss ich nun traurig fragen.

Er kann mich nicht mehr retten,

Die Schmerzen nicht verjagen.

Die Röte ist verblichen,

Bald wird mich Kälte nagen.

Mein kurzes junges Leben

Wollt’ ich noch sterbend sagen.