Los Hijos de la Calle

Somos los hijos de la calle Bastardos de aquel siglo Que ha pasado con los pies por delante Somos los socios del pecado Vamos dando el sonido al perdedor Y el grito al marginado Que la estirpe del martillo esté presente Esto no es el siglo veinte, el futuro ya no está Pero está (pero está) El puñal (el puñal) Reincidente Que la vuelta del fascismo está en la tele Que no hay patria, pero duele Que hay que armarse de verdad Y el amor es un arma inocente Nuestra voz, un puñal reincidente Somos los vástagos de un viento Que sopla en esperanto y nunca ondea Sus patrias son de trapo Somos los hijos de aquel tiempo Sensible al desencanto Y que en la fragua hacía sonar su llanto Que la estirpe del martillo esté presente Esto no es el siglo veinte, el futuro ya no está Pero está (pero está) El puñal (el puñal) Reincidente Que la vuelta del fascismo está en la tele Que no hay patria, pero duele Que hay que armarse de verdad Y el dolor es un arma inocente Nuestra voz, un puñal reincidente Normalizan el fascismo en la pantalla Y la juventud no estalla Hay que armarse de verdad La canción se convierte en metralla Y el amor es un arma inocente Nuestra voz, un puñal reincidente