Scorro come la scrittura di Bobby Bola, la mia musa cittadina, cacampagnola, montanara, mamarina, si si vola, tempo fuma la pipa noi siamo la cenere; scrivo lettere per colorarmi la vita come un writer fa colle città, prego Venere che mi mandi una tipa che mi ami per come sono e basta, baby Blacy Basquiat, quanta merda in testa, quiete post tempesta, posta pure bestia, apparenza inganna ma noi ce lo stiamo scordando, molti stanno comprando, pochi stanno pensando, tutti stanno soffrendo in un modo o in un altro, io sto fottendo il tempo, questo è il modo in cui tampono ferite, sul beat fai ride, sto dinamite, so fresh granite, affanculo chi le vede scoperte e dice “ma vi coprite”, che poverite! il mio stile una badb che balla s’un palo, l’atmosfera s’infiamma quindi quando calo, scrivo da mattina a sera, da sera a mattina, vorrei fotte co Carmela, Daniela, e Martina; new day, new song, new girl, old friends, ho il blues, ho il soul greenviolet, non mi dire cose che già so da mo, sulla base Kaioken fan vai Damo! Cell tutto scassato ma per dropparci le barre è ok, per le vie di Roma smarco gli scrausi, giro con i miei, ho la mente in aria, i piedi a terra, il cazzo al caldo, baby famo il faia, fumiamo erba e via col canto, oh ye, 12 in 6 minuti si chiama fotta, sti versi sono nudi di fiche, la situa scotta, mo viemme pure a di “che schifo, potevi fa meglio”, fatti un bagno in sto delirio bro ed escine più sveglio.