Incluso en mi horas más bajas, siento las palabras burbujeando dentro de mí, no como algo valioso sino como algo necesario. Tengo que volcarlas sobre el papel o se apodera de mí algo peor que la muerte. Cuando empiezo a dudar de mi capacidad para trabajar con palabras, sencillamente leo a otro escritor y entonces sé que no tengo de qué preocuparme. Compito solamente contra mí mismo