Hinaus: No. 7, Emaille

Emaille, die sanfte blaue Blässe:

So denkbar ist sie im April —

Die Birken heben ihre Äste

Und werden Abend, werden still.

Ein Muster jetzt: geschärftes, feines,

Ein leichtes Netz ist da erstarrt

Wie auf dem Porzellan des Tellers

Die Zeichnung, so genau und zart,

Führt sie der Künstler, er, der beste,

Aufs Firmament, das gläsern ist,

Die kurzen Kräfte wohl ermessend –

Den traurigen, den Tod, vergisst.