Mordo quel sfuggente sapore
Di sorriso che la sera spunta
Quel guizzo di fanciullezza non saziata
Qual è la pietra che per prima uccise
Quei giochi infantili
Ora nascosti quando ancora
C'era speranza e, su di me
Nessuna traccia della vile, opaca, abitudine
Se le fantasie mi sembrano delle rose
Sbocciate per allietare questi giorni
Non sono che le spine di questa croce
Intrisa di sogni a cui siamo rimasti sordi
Quando i desideri diventano rimpianti
E la speranza diventa pasto per i corvi
Non sono che i chiodi pulsanti per un bianco guscio
E dentro saremo vuoti
