Los chicos quieren mi copa.

Jamás tocarán mi bol.

Como una mosca en la sopa.

Mince, ils sont comme des garçons.

Impecable, ni una mota.

Marcando el ritmo y el son.

Ni rey, caballo ni sota.

Ya sé qué quiere el cabrón.

Esas putas todo lo quieren pillar.

Qué va.

Pas mal.

Agarra el micrófono Ángel Carrascal.

Cumpliendo mi plan.

Protejo a mi clan.

Ganando mi pan.

Mon rouge et mon noir.

Vendiendo mi pena, mi guerra y mi paz.

Estoy perdido.

Pero contento.

Estoy herido.

Y ya no lo siento.

Estoy en vilo.

Tuareg en desierto.

Viviendo en el filo.

Perdí mi amuleto.

Estoy perdido.

Pero contento.

Estoy herido.

Y ya no lo siento.

Estoy en vilo.

Tuareg en desierto.

Viviendo en el filo.

Perdí mi amuleto.

Ambos sabemos que volverás si mis acciones suben.

O cuando me desnude.

Prefiero quedarme feliz aquí con mi bol de noodles.

No se apuren.

Dibujo nubes en cuadernos con ramen en mano si lamen las manos del pan tierno del bello Asdrúbel.

Prefiero hacer de Caín que de Abel, por mí no suden.

Prefiero un papel que un cascabel, no lo duden.

Asumen perder con más rapidez que colibrí vuela hasta las nubes.

Mas después maldicen, protestan y escupen.

¡Despierta, púber!

¡Sal de tu cueva y justicia seduce!

Sueño de una noche de verano es el culmen.

Duendes y hadas que esculpen.

Fuego y hielo que funden.

Ayer retirada.

Hoy dedos en uve.

Estoy perdido.

Pero contento.

Estoy herido.

Y ya no lo siento.

Estoy en vilo.

Tuareg en desierto.

Viviendo en el filo.

Perdí mi amuleto.