Virulento

Lento, las cosas del talento Difícilmente creo Que pueden salir bien Calma, que se desnuda en mi cama Se ha acostado con mis nervios Sin saber muy bien quién es Y todos, y nadie Y en cada frase distante Tiendo a desaparecer Cada detalle En cada whisky, un instante Me pregunto quien seré Lejos, cerca O en el centro de tus piernas Me pregunto quién seré Y ganes, pierdas Si lo intentas Tras la espada no hay pared Y dentro de mí Sal ya de aquí Lejos del fin Vuelta a París Lento, las cosas del talento Tiendo a desaparecer