Los Campanilleros

En los campos de mi Andalucía Los campanilleros en la madrugá Me despiertan con sus campanillas Y con sus guitarras me hacen llorar Los gitanos que van por el monte Cantando y bailando al amanecer De mis soles que maduran el trigo Pudriendo el tejido de un viejo rabel Suplicando al amor Con las manos al cielo mirando frialdad Del rocio de un sabio cantor En la historia del mundo no ha habido Los gritos tan claros de una nación Santiguando con agua bendita Las manos rojizas de un santo patrón Que reza al andar A las flores de un campo marchito Cargadíto de espinas de amargo aguijón En los campos de mi Andalucía Los campanilleros en la madrugá Me despiertan con sus campanillas Y con sus guitarras me hacen llorar Me hacen llorar Me despiertan con sus campanillas Y con sus guitarras me hacen llorar