Bien sûr qu'on rêve tous d'un petit pavetar avec jardin,

C’est pas d'hier... si tu me crois pas, regarde nos gamins,

Sur leurs dessins, y a pas de tours, et rarement du ciel gris,

Dans leur maison de papier, même le soleil sourit.

Mais sous leurs feutres y a pas non plus les diplômes ratées, les échecs,

Les licenciements, le RMI, les ASSEDICS,

Y a pas les crédits refusés, les sur-endettements, la CMU, y a pas,

Les yeux qui se ferment, la lassitude... Y a pas le jour où on baisse les bras.

Alors le pavillon de nos enfants, on l'accroche sur le frigidaire,

En y croyant comme on espère gagner un jour au millionnaire,

Et puis on retourne bosser, travailler plus pour dormir moins,

Est-ce que le ciel est moins gris quand on n'a pas peur de demain?

Mais Eux, ils nous envoient leurs architectes avec leurs cartons à dessins,

Les crayons pleins d'idées pour nous changer le quotidien,

Des parois en cartons, des murs pas droits, pour un budget colossal,

Du foutage de gueule qu'on appelle « logement social ».

Alors on a des larmes plein le cœur pour éviter qu'il ne fane,

On pleure à l'intérieur nos rêves encore sous cellophane

J'me demande c'est quoi la condition pour devenir un héros,

Si c'est survivre sans idéal, alors j'en connais un peu trop.

Mais on se plaint pas, on avance en silence,

On aimerait juste que le destin ne soit pas le même à chaque naissance,

Préparer « leurs » bureaux, laver « leurs » rues et vider « leurs » poubelles,

Comme Veolia l' « invisible qui rend leur vie plus belle ».

On veut de l'horizon, pas beaucoup, juste ce qu'on nous doit,

Que pour parler de nous y ait un peu moins de procureurs, un peu plus d'avocats,

Et qu'ils apprennent à lire entre les flammes le soir au Zapping...

Ils verront « nos » voitures brûler sur « nos » parkings.

Mais Eux, ils nous fabriquent des cadres de vie sur des plans vus du ciel,

Comme on observe des animaux dans leur milieu naturel,

Ils aménagent, ils réhabilitent des quartiers où ils iront jamais,

Écologiques, ils plantent un mur, pour chaque arbre qui disparaît.

Et pendant ce temps-là, y a des Légions d'Honneur qui se perdent,

Elles sont rares les distinctions au royaume de la démerde,

Quand devenir éducateur ou prof', c'est donner sa vie... on fait quoi ?

Çà se rémunère comment le don de soi ?

C'est combien une existence en mètres carrés, en espaces verts ?

Comment leur expliquer que chacun dans sa cage, c'est l'enfer...

Et que notre futur c'est à plusieurs qu'on le dessine,

Parce qu'on n'a pas le Meilleur Ouvrier de France...Non, nous, on a toute l'usine !

Elle a une gueule fatiguée la France d'en bas, oui, parce que,

Y a des vies sur lesquelles les crèmes de jour ça marche pas.

Elle est usée mais elle est fière, dans les bureaux les résidences ou les cités,

Même si parfois c'est vrai, il est pas tendre le burin des années.

Alors, même s' ils viennent repeindre nos bâtiments, et mettent de nouvelles fenêtres,

Comme un lifting au PVC, du maquillage d'architecte...

Nos escaliers puent toujours la pisse et nos boîtes aux lettres s'ennuient...

A quoi bon soigner le corps si l'âme s'est enfuie ?