Mulheres cósmicas e homens supersónicos.

Movei-vos. Há sangue na pista de baile.

Suai. Há lume nos rios de Babilónia.

Molhai-vos. A chuva é púrpura.

Meigas have-las hai-nas às vezes presas dum puto pailám.

A cousa pom-se má, estás de quarentena e sem quartos na casa?

Que caralho passa! Aplaudem a comparsas?

Está-se-nos tronçando a alma mas a moi cabrona sussurra-me baila.

Di que está farta de crer que já nom tem futuro. De estampar-se cos seus sonhos contra um fucking muro. Di que o mundo é fermoso e o enchem de barolo. Vem aqui, acouga amor, imos fode-los duro.

Na doutrina do puto shock, podo ser um tanque ou uma bela flor, vive no presente, fuck Belle Époque, fode-los no ritmo o nosso toc. Nom homem nom, nom temos rei ou isto é Camelot! Vam ter que trocar o seu camelo e sulcar o céu coma Carrero, bro.

À merda alma, esquece-te. Vem para aqui já nom sofras mais. Coraçons vam a apodrecer, os cabrons querem-a escravizar. Vam fazer por ve-la perecer pero ela nasceu para loitar. Normal que hoje até o mencer o único que queiras é bailar.

Pensam em deter-te. Injetar-te o verme. Sumir-te no pánico que implantam na mente. Jogando com nós os borregos de sempre, se eles falam ti chitón porque a tua voz é de delinquente.

Dá-me mais eh, di-me mais que nom sepa, subnormais no planeta? Com gravata e jaqueta, bocachanclas disparando como uma metralleta? Pataletas da direita , como meta sumir-te na sua treta. Uns veletas com corneta desfilando entre peinetas e saetas?

Medo a ponta de pistola. Povo volta-se picola. Temos na gorja uma chola. Sociedade fica tola. Alma assim revoluciona ante isso que nos isola. Fala inda que nom podas, baila por muito que foda.