Frauen in schwarzen Schleiern weinen Tränen am Grab

Meine Stadt sagt, ich wär der Beste, der es jemals tat

Sag, warum redet ihr so groß?

Ihr betet für Millionen, ich für ein Leben nach dem Tod

Denn wenn der Krieg tobt, dann wechsel ich in' Beastmode

Wenn der Krieg tobt, dann wechselt ihr zu Deepthroats, wir sind nicht gleich

Da liegt 'ne Sturmi und 'ne Wumme in mei'm Nachtschränkchen

Denn in der Gegend, wo ich lebe, herrschen Machtkämpfe

Seitdem ich denken kann als Kind, hatte ich nachts Krämpfe

Und des macht ängstlich, oder was denkst du?

Große Narben von paar klein' Kriegen

Und sie zitieren mein letztes Album in Storys, als wär es Teil der Bibel

Street-King, seitdem mich Mama auf die Welt brachte

Da draußen jagen uns die Amcas, weil wir Geld machen

Zwei Dinger weiße Paste in der Belstaff drin

Wir haben geschworen, wir hören nicht auf, bevor wir selbst Stars sind

Denn wenn es knallt, bin ich gestörter im Kopf

Nein, wenn es knallt, dann dreh ich durch, als hätt ich Hörner im Kopf

Elisa Lam, Dicka, Stimme eines Mörders im Kopf

Und wenn die Tür zum Zimmer zugeht, sag mir, hörst du sie noch?

Seit ein paar Jahren hab ich Träume, wie ich immer wieder sterbe

Immer wieder sterbe, immer wieder sterbe

Einmal sah ich meine Kinder, wie sie werden und danach sah ich mich immer wieder sterben

Wo ich aufwuchs zwischen Brüdern, die rüberkamen mit gefälschtem Pass

Mit hundertfünfzig Euro Bargeld in 'ne fremde Stadt

Deswegen juckt uns deine Gang und wie viel Geld du machst

Du weißt nix über Krieg, bevor du ein' beendet hast

Wieso du mich am Boden sehen wolltest, hab ich nie geschnallt

Hab nie gedacht, wir beide enden in ei'm Riesenknall

Erst warst du komisch, danach wütend, danach ziemlich kalt

Ey, die Platte ist die Geschichte von ei'm tiefen Fall

Denn ich bin wieder back wie die Finanzkrise

Zwanzig Jahre Crackys und Brisanzspiele

Aller, ist das schlecht, wie die sich anbiedern

Ich seh Rapper auf Distanz schießen

Doch Mama hat ein' Traum gehabt in frühen Jahren, deshalb brauch ich Bares

Denn ihr Punks seid in der Playlist, aber wir sind auf der Straße

Ich würd niemanden verraten, Dicka, nicht in hundert Jahren

Nicht nach fünfzigtausend Stichen mit der Nadel, des' nicht meine Art

Sie fragen mich: "V, wer ist auf der Straße der Boss?"

Während ich vor ihn' sitz und binde mir die Haare zum Zopf

Des' nicht dein Ernst, Aller, wirklich, Dicker, fragst du des noch?

Ich meine: "Schwarze Locken, grüne Augen, Nase verstopft"