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Yeah Ah Frau'n in schwarzen Schleiern weinen Trän'n am Grab Meine Stadt sagt, ich wär der Beste, der es jemals tat Sag, warum redet ihr so groß? Ihr betet für Million'n, ich für ein Leben nach dem Tod Denn wenn der Krieg tobt, dann wechsel ich in Beastmode Wenn der Krieg tobt, dann wechselt ihr zu Deepthroats, wir sind nicht gleich Da liegt 'ne Sturmi und 'ne Wumme in mei'm Nachtschränkchen Dеnn in der Gegend, wo ich lеbe, herrschen Machtkämpfe Seitdem ich denken kann als Kind, hatte ich nachts Krämpfe Und des macht ängstlich, oder was denkst du? Große Narben von paar klein'n Kriegen Und sie zitier'n mein letztes Album in Storys, als wär es Teil der Bibel Street-King, seitdem mich Mama auf die Welt brachte Da draußen jagen uns die Amcas, weil wir Geld machen Zwei Dinger weiße Paste in der Belstaff drin Wir hab'n geschwor'n, wir hör'n nicht auf, bevor wir selbst Stars sind Denn wenn es knallt, bin ich gestörter im Kopf Nein, wenn es knallt, dann dreh ich durch, als hätt ich Hörner im Kopf Elisa Lam, Dicka, Stimme eines Mörders im Kopf Und wenn die Tür zum Zimmer zugeht, sag mir, hörst du sie noch? Seit ein paar Jahr'n hab ich Träume, wie ich immer wieder sterbe Immer wieder sterbe, immer wieder sterbe Einma' sah ich meine Kinder, wie sie werden Und danach sah ich mich immer wieder sterben Wo ich aufwuchs zwischen Brüdern, die rüberkam'n mit gefälschtem Pass Mit hundertfünfzig Euro Bargeld in 'ne fremde Stadt Deswegen juckt uns deine Gang und wie viel Geld du machst Du weißt nix über Krieg, bevor du ein'n beendet hast Wieso du mich am Boden sehen wolltest, hab ich nie geschnallt Hab nie gedacht, wir beide enden in ei'm Riesenknall Erst warst du komisch, danach wütend, danach ziemlich kalt Ey, die Platte ist die Geschichte von ei'm tiefen Fall Denn ich bin, wieder back, wie die Finanzkrise Zwanzig Jahre Crackys und Brisanzspiele Aller, ist das schlecht, wie die sich anbiedern Ich seh Rapper auf Distanz schießen Doch Mama hat ein'n Traum gehabt in frühen Jahr'n, deshalb brauch ich Bares Denn ihr Punks seid in der Playlist, aber wir sind auf der Straße Ich würd niemanden verraten, Dicka, nicht in hundert Jahr'n Nicht nach fünfzigtausend Stichen mit der Nadel, des nicht meine Art Sie fragen mich: "V, wer ist auf der Straße der Boss?" Während ich vor ihn'n sitz und binde mir die Haare zum Zopf Des nicht dein Ernst, Aller, wirklich, Dicker, fragst du des noch? Ich meine: "Schwarze Locken, grüne Augen, Nase verstopft"