Was erblickt Dein Aug' wenn Du die Possen der vermeintlich Lebenden betrachtest?

Nichts als erbärmliche Krüppel, die sich gebärden in einem perpetuellem Kreislauf der Belanglosigkeit.

Und schon die Frage, nach dem Sinn, ist zu ermüdend um sie zu stellen.

Es gibt nichts zu ergründen, nichts zur Diskussion, für die ernannten Literaten im Dienste der Philosophie.

Doch verzehren wir uns nach Weisheit und erdreisten uns, anzunehmen, wir könnten sie verstehen, sie nutzen, sie entstellen und als Prophet ihrer stilisieren.

Die Leere hallt in sich und WIR ATMEN DIE ZEIT HINFORT.

Wir handeln ohne Unterlass für ein ungreifbares Nichts .

Doch dieses obskure Nichts, welches uns fesselt, dem wir entgegen eilen, verlacht uns nur aus den Sphären der Nichtexistenz.

Unsere Existenz für die Nichtexistenz Eine Existenz in der Nichtexistenz.

Nur Nichts, nur Stille, die nicht ist, da keiner da der sie vernimmt.

Eine Erkenntnis die sich selbst entleibt und degradiert, die nicht vermag die zirkulierenden

Lebensstränge zu durchtrennen.