Chatarra y laurel

Se escuchó un quejido en ese palpitar,

cuervos con ronquera, dedos de alquitrán,

la gatera que maldice al trovador:

“Si entras no puedes salir del arte del libanar,

ni de este cantar de gesta”.

Otra vez la muerte vino a preguntar

si quedaba hueco para poder yantar.

De poesía que nunca tuvo final

me amamanta el sinsabor,

yo estaré donde tu estés:

donde no hay nubes oscuras.

¿Y si hacemos de chatarra un buen laurel?

¿Y si os dejamos añicos el somier?

¿Y si te quito la lumbre para que no me puedas ver,

cuando vaya a gatas por la muchedumbre?