L'IMPASSE

Oui tous les chemins mènent à Rome,

Les routes mènent au bar et boire nous mènent à l'impasse.

L'ivresse dans sa taverne sobre, comme il n'en existera bientôt plus nulle part.

Oui tous les chemins mènent à Rome,

Les routes mènent au bar et boire nous mènent à l'impasse.

L'ivresse dans sa taverne sobre, comme il n'en existera bientôt plus nulle part.

Mon bistro, c'est l'impasse, c'est le dernier des rades, où l'on fume dedant.

Il est tout près d'la place, dans une rue en cul-de-sac qui ne paie pas de mine et pourtant,

Pourtant, pourtant,

Tout le monde y passe, des flics , des brigands,

La grand-mère, son caniche, les riches, les pauvres gens.

On y mélange tout, on y boit des coups, mais au fond, c'est vrai, ouais, j'avoue

On vient pour la serveuse, c'est la fille du patron.

Mais, paraît-il, qu'ses beaux yeux ne regardent pas les garçons.

On vient pour la serveuse, elle nous met la pression,

Tente de toucher à la tireuse, fais gaffe, fais gaffe, ou t'as affaire à son daron.

Oui, tous les chemins mènent à Rome,

Les routes mènent au bar et boire nous mènent à l'impasse.

L'ivresse dans sa taverne sobre, comme il n'en existera bientôt plus nulle part.

Il y a le zinc fait de bois, que l'ivrogne parfois prend pour un oreiller quand il est faya.

Un tas de gars un coup dans l'aile, qui n'arrivent plus à s'envoler

Même à l'heure où l'patron dit qu'il va fermer.

Parfois, l'accordéon vient pousser la chanson,

Ça tourne comme un typhon, ça gerbe dans le siphon .

C'est vrai qu'on vient s'y retrouver et s'y perdre.

On vient pour des discussions un peu péraves , on s'y marave pour des broutilles.

Suffit d'un regard de traviole et ça part en vrille.

On y claque son smic, on y craque son slip, y a des claques qui s'perdent et des cracks qui s'disent.

Comme tu sais quoi, ma gueule ?

Toutes les théories du complot .

Tu l'as dans le baba coco pour tourner à l'eau.

Il y a du monde à l'impasse,

Des choses qui s'passent.

On y traîne pas sa carcasse pour la vinasse.

On vient pour la serveuse, c'est la fille du patron.

Mais paraît, paraît qu'ses beaux yeux ne regardent pas les garçons.

On vient pour la serveuse, elle nous met la pression.

Tente de toucher à la tireuse .

Fais gaffe, fais gaffe,

Ou t'as à faire à son Daron .

Faut l'dire, la serveuse, elle est fraîche, ouesh, comme un glaçon.

Avec son pt'it regard de braise, son joli sourire en coin.

Quand au patron, c'est pas la même, avec sa face de boxeur.

Lui, très vite, tu as compris qu'il pardonnera aucune erreur .

Lache l'affaire, elle n'en a rien à faire.

Tu créveras la gueule ouverte, c'est autre chose qui la tente.

Elle, elle est nectarine, elle n'aime pas l'aubergine.

Et même si on n'a aucune chance

On vient pour la serveuse, c'est la fille du patron.

Mais paraît, paraît que ses beaux yeux ne regardent pas les garçons.

On vient pour la serveuse, elle nous met la pression.

Tente de toucher à la tireuse .

Fais gaffe, fais gaffe,

Ou t'as à faire à son Daron.

Oui, tous les chemins mènent au rhum.

Les routes mènent au bar et boire nous mène à l'impasse.

L'ivresse dans sa taverne sobre, comme il n'en existera bientôt plus nulle part.

Oui, tous les chemins mènent au rhum.

Les routes mènent au bar et boire nous mène à l'impasse.

L'ivresse dans sa taverne sobre, comme il n'en existera bientôt plus nulle part.

Comme il n'en existera bientôt plus nulle part, comme il n'en existera bientôt plus nulle part.