El universo no nos debe nada y aun así aquí estamos

Respirando, viviendo y sintiendo

Tal vez seamos solo una chispa en la obscuridad

Pero brillamos como si el universo nos estuviera mirando

Somos el pulso que nace del caos y se eleva sin peso en el aire,

lágrimas viejas, estrellas que caen y vuelven a arder en el baile.

Somos la esencia que fluye en la sangre y no cabe en un libro cerrado,

ni en tinta sagrada, ni en dogma marcado, ni en marco cuadrado.

Somos el eco de tiempos pasados que viven detrás de los ojos,

somos reflejo del miedo que ruge aunque digan que estamos locos

Somos la lucha callada, la voz olvidada que aún canta en las ruinas,

y en cada esquina del alma dormida hay fuego que nunca termina.

Somos verdad y mentira mezcladas, heridas que enseñan y sanan,

pasos que tiemblan, pero no se paran, corren y gritan con ganas.

Somos el mapa que nadie descifra, el código eterno del alma,

y aunque nos caigamos mil veces de nuevo, volvemos con calma.

Somos, somos, somos, somos

Somos, somos, somos, somos

Somos, somos, somos, somos

Somos, somos.

Somos relámpagos dentro del pecho, latidos que riman con pena,

somos el filo que corta el silencio cuando la verdad no suena.

Somos los restos del tiempo que pesa, la fuerza que nace al quebrarse,

y cada caída nos vuelve más sabios, aunque no pueda contarse.

Somos los hijos del fuego y del hielo, del arte, del llanto, del suelo,

somos espejos que gritan verdades mirando de frente al duelo.

Somos el pulso que guía el abismo, la calma vestida de guerra,

la flor que germina en tierra baldía, la llama que aún se aferra.

Somos historia sin libro ni fecha, cultura grabada en la piel,

y aunque no entiendan de dónde salimos, sabemos llegar al papel.

Somos el canto que no se repite, memoria que nunca se borra,

somos humanos, inmensos y frágiles, tiempo que nunca se ahorra.

Somos, somos, somos, somos

Somos, somos, somos, somos

Somos, somos, somos, somos

Somos, somos.

Somos la espera que muerde los días, la fe sin contrato ni templo,

somos los gritos que caen despacio cuando el orgullo va lento.

Somos lo eterno que cabe en un gesto, lo inmenso dentro de un abrazo,

la lluvia que cae en mitad del silencio, limpiando verdades del paso.

Somos abuelos que el tiempo ha borrado del patio, del suelo, del alma,

somos las fotos que duelen mirarse, colgadas detrás de la calma.

Somos los besos que nunca llegaron, las cartas que nadie leyó,

somos la infancia guardada en cajones que el tiempo no perdonó.

Somos la madre que cría en silencio, llorando detrás de la puerta,

el padre que dio lo que no tenía, cargando la casa desierta.

Somos lo frágil que nunca se rinde, lo eterno en lo más pasajero,

somos los muertos que viven en versos y el llanto detrás del “te quiero”.