Y aquí me tienes postrado en este sofá perpetuo,

forrado en cuero negro-azul sedentario,

carcomido por relojes, desilusiones y mofas.

Mis formas se adecuan a él, somos como uno solo.

Ya mis necesidades de vida se reducen a un pitcher y dos mendrugos de pan.

El resto de las situaciones diarias,

va cayendo como follaje otoñal: imprevistas, crujientes, amarillas y muertas.

No hay voz, solo un éter lumínico que ondula en mi propio abismo, como la piedra que rompe la estática del agua.

No hay dios, solo plantas enteógenas que me hacen sentir parte de la Totalidad.

No hay control, solo queda obedecer al cuerpo que me mueve, o intentar cavar en esa grieta de mi pecho y escapar.

Todos saben por qué estoy aquí.

Lucho contra la presión de dos ojos cerrados: sangro al ver y grito al notarlo.

Recuerda que no hay voz, solo círculos concéntricos.

Recuerda que no hay dios, solo existe el color púrpura.

Recuerda que no hay control, solo hay viento que arrastrar.

Vivir de recuerdos, como lanzar un barco de papel por el chorro de la manguera.

Olvidar que hay futuro, como la cómoda posición del televidente conformista.

Reir llorando.

Cantar en silencio.

Callar un grito de alma.

Mirarme reflejado en el cristalino de la post-lluvia.

Hacerme escuchar en llanto de la post-guerra.

Mil contradicciones visibles.

Soy Nada.

Y soy Todo, pero reducido a la mínima expresión.