Quieren querer pero no saben. Brujas de Salem que se creen Kim Kardashian o Janet. De copiloto en el coche del Carver. Aquí el Vaquilla es el padre Ángel. Abrid los ojos, sois barrotes de cárcel. La mayoría de vosotros pasaréis hambre. Si quieres saber de mis canciones, pregúntale al Kane, me hacía los coros mucho mejor que el Sore. Joan Beef fue mi telonero con las Spice Girls y Nego y siendo un don nadie. Vieron la luz él y el Jalef. Se despidieron diciendo: «Gracias, Gris, eres un grande». A día de hoy todavía no han comprendido que yo soy Burger King, como su padre. Me habéis copiado la forma de ser y os habéis comido las pollas que yo no me quise comer. Y ahora sois ricos, drogadictos, mientras yo le explico a mis hijas que los principios no se pueden vender. Para darme una hostia a mí tienes que hacerlo con efectos especiales, como el mendigo Extreme. Yo sé vencer, no hacer las paces. Mi madre francesa, como la Torre Eiffel. Tengo los nervios afilados y los ojos de sufrir por buscar a la luna en el Sahel. Gris, toda la vida, mi voz en tu cabeza diciéndote lo que deberías hacer. Sacando poesía del asfalto, luz con mis lágrimas, licor de un lagarto. Me va a salvar mi piel de espartano, un 16 de mayo y lo que aprendí ayer. Los lobos por la ciudad aullando y los perros quieren desaparecer

La miseria trae miseria. Hay que ser serios y no ir a robar con pistolas de feria. Sale mi vuelo a Teherán. Me conocen todos los pilotos de Iberia. Benzodiacepinas para aprender a canalizar ataques de histeria. Brujería y misterio. La desgracia no monetiza. Gran parte del año en Argelia, pero el dinero en Suiza. Estoy tranquilo. He dejado de esnifar como Weeza. La lluvia de Bilbao por las playas de Ibiza. El filo del puñal desgarró la camisa. Esquivando siluetas dibujadas con tiza. Tus logros sin esfuerzos me revuelven las tripas, cabrón de mierda. Pollos en bolsas del Pryca. Vosotros dais penica, nosotros pintamos Guernicas. Mucho cuidado si te trincan. Quemando el coche del robo en el Decathlon de Simca. Hay putas en Marconi y en Plaza Castilla. Las maquetas las grabábamos en cintas. Hazlo mejor. Está cogido con pinzas. Solo aspiran a ser conserjes en Monte Esquinza. Picapleitos, rábula en lista. Te van a dejar la cara de Linda Evangelista