Graue Folie im Taschenfutter, Finger kleben, Herz rennt quer

Nummern wechseln in dumpfen Küchen, kippen Stummel, kalter Tee, leer

Neonflecken in abgewohnten Fluren, Kacheln schmecken nach altem Rauch

Jemand hustet zwei Türen weit, da redet leise, doch ich hör's auch

Plastiktüten wie knisternde Wunden, kleine Berge, der Tag wird schief

Keiner nennt es beim eigenen Namen, Hauptsache, dass es kurz zieht und tief

Wir zählen Bündel statt ruhige Nächte, schieben Sorgen an den Rand

Aber wenn das Telefon bellt und Beep, zucken Hände, klebrig verbannt

Das ist nur Ware, sag ich mir nur, weiße Zeilen auf dem Tisch hier

Nur eine Stunde ohne Gewicht, doch draußen schreibt jemand Bericht

Das ist nur Ware, red ich klein, doch ihre Spur brennt in die Haut rein

Kein Sirenenfreier Weg mehr heim, es läuft durch jede Pore in jedem Stein

Treppenhäuser riechen nach Regen und Stress, fremde Stimmen, gemischter Text

Ich trag Gesichter wie fremde Marken, jede Frage kurz abgeblockt perplex

Zwei Silben einnicken, wir tauschen Schatten unter Laternen, die flackern und schnauben

Alles getaktet nach fremden Launen, die sich in meinen Kalender schrauben

Meine Mutter fragt nach meinem Schlaf, ich lächle matt in das Displayglas

Schreib irgendwas von langen Schichten und das heut wieder alles passte, krass

Doch wenn der Staub die Kehle aushüllt und die Zunge nach Kupfer schmeckt

Seh ich die feinen Linien verlaufen wie ein Netz, das langsam enger zackt

Das ist nur Ware, sag ich mir nur, weiße Zeilen auf dem Tisch hier

Nur eine Stunde ohne Gewicht, doch draußen schreibt jemand Bericht

Das ist nur Ware, red ich klein, doch ihre Spur brennt in die Haut rein

Kein Sirenenfreier Weg mehr heim, es läuft durch jede Pore in jeden Stein

Irgendwo zählt jemand Scheine, irgendwo zählt jemand Narben

Ich steh dazwischen wie durchgeschnitten, kann nichts behalten, nichts bewahren

Jede kleine Tüte trägt Geschichten von Nächten, die keiner erzählt

Ich leg sie vorsichtig in fremde Hände, als hätt ich ihren Namen gefehlt

Das ist nur Ware, sag ich mir nur, weiße Zeilen auf dem Tisch hier

Nur eine Stunde ohne Gewicht, doch draußen schreibt jemand Bericht

Das ist nur Ware, red ich klein, doch ihre Spur brennt in die Haut rein

Kein Sirenenfreier Weg mehr heim, es läuft durch jede Pore in jeden Stein