Comme il est confortable de se ruer sur une plaie comme une nuée de mouches. Et de se nourrir de celui qui gît au sol pour ravir ses blessures, pour saigner de son sang. La main qui vole tresse son propre crâne de lauriers, faisant porter la mitre d’infamie à la tête la moins couronnée, pour ravir ses blessures, pour saigner de son sang. Leur couardise pousse comme du chiendent. Gloire à tous ces damnés dont les happe-chair ont profané jusqu’à la vérité, afin que chacun puisse conter l’histoire qui lui plaît. Leur couardise pousse comme du chiendent.