Le Mal

Tandis que les crachats rouges de la mitraille

Sifflent tout le jour par l'infini du ciel bleu

Qu'écarlates ou verts, près du Roi qui les raille

Croulent les bataillons en masse dans le feu

Le mal, le mal, le mal

Tandis qu'une folie épouvantable broie

Et fait de cent milliers d'hommes un tas fumant

Pauvres morts dans l'été, dans l'herbe, dans ta joie

Nature, ô toi qui fis ces hommes saintement

Le mal, le mal, le mal

Il est un Dieu, qui rit aux nappes damassées

Des autels, à l'encens, aux grands calices d'or

Qui dans le bercement des hosannah s'endort et se réveille

Quand des mères, ramassées dans l'angoisse

Et pleurant sous leur vieux bonnet noir

Lui donnent un gros sou lié dans leur mouchoir

Ô le mal