La ruelle des morts

Avec nos bidons en fer blanc, on descendait chercher le lait À la ferme au soleil couchant dans l'odeur des soirs de juillet On avait l'âge des confitures, des billes et des îles au trésor Et l'on allait cueillir les mûres en bas, dans la ruelle des morts On nous disait que Barbe Rousse avait ici sa garnison Et que dans ce coin de cambrousse il avait vaincu des dragons On avait l'âge de nos fêlures et l'on était conquistadors On déterrait casques et fémurs en bas, dans la ruelle des morts Dans la ruelle des morts On arrosait toutes nos victoires à grands coups de verres de kéfir Ivres de joie et sans l'savoir on reprenait Mers el-Kebir Puis c'étaient nos chars en Dinky contre les tigres et doryphores Qui libéraient la French County en bas, dans la ruelle des morts Que ne demeurent les printemps à l'heure des sorties de l'école Quand les filles nous jouent leurs 16 ans pour une bouiffe de Royale Menthol Je n'sais plus si c'était Françoise, Martine, Claudine ou Marie-Laure Qui nous faisaient goûter leurs framboises en bas, dans la ruelle des morts Dans la ruelle des morts Dans la ruelle des morts Que ne demeurent les automnes quand sonne l'heure de nos folies J'ai comme un bourdon qui résonne au clocher de ma nostalgie Les enfants cueillent des immortelles, des chrysanthèmes, des boutons d'or Les deuils se ramassent à la pelle en bas, dans la ruelle des morts Dans la ruelle des morts Dans la ruelle des morts