Vous êtes en train d'courir après l'rat ? Y'a les p'tits du quartier qui chassent un rat. Hahaha, ils sont fous ces... ils sont fous ces gamins. Il est complètement fou c'quartier, c'est moi qui vous l'dis. Bon, allez, on fait l'son avec tonton Tony, là, arrêtez vos conneries, allez

Dédicacé à mon quartier d'merde, à ses pannes de courant

Ses courants d'air et ses pelouses à peine vertes, ses mourants

Toujours en train d'y promener leurs saletés d'clebs

Et ses tits-pe' qui l'ont encore jamais appelé "l'tieks"

Où ça aime se jeter par les fenêtres, passe des nuits entières à parler d'tout

Mais surtout s'écouter parler à mon quartier d'fous

Son terrain d'basket sans panier, son parking et ses canettes

Approximativement carrées, ses cages d'escaliers taguées

Ses boîtes aux lettres éclatées, ses caves et ses âmes égarées

Qui passent leur temps à s'y camer, ses chats

Même pas foutus d'chasser des rats, et ses débats enflammés (ouais)

Qu'on n'aurait jamais pu avoir contractés, à mon quartier paumé

Peuplé de schlags et d'paumés qui bédavent en allant déposer

Leurs gosses à l'école et picolent avant d'aller bosser (ouais)

Tous ces smicards névrosés qui s'foutent de qui va voter qui

Et qu'iront jamais voter, à ceux qu'aimaient pas ça

Mais savaient s'cogner sans même avoir à s'échauffer

Quitte à c'qu'on leur reproche d'avoir déconné, tu connais

Mon quartier, ses barbecues sauvages et les connards qui les ont gâchés

À nous demander nos papiers sans arrêt

Ses ascenseurs à cause de qui tout l'bâtiment monte à pied

Ses Schumacher en conduite accompagnée

Sans oublier tous ces gens qui s'y sont faits salement tailler

(Ouais) Ceux qu'en étaient les gardiens et ses voisins qu'en ont assez

D'être les voisins d'gamins dont les parents sont complètement largués

À c'qu'il nous a fait faire et c'qu'on en a fait, mon quartier

Sans qui j'aurais probablement pas rempli autant d'pages, et ses proches

Dont la vue est proche de celle de Gilbert Montagné, ses potes

À qui vaut mieux éviter d'parler d'amitié, ses folles

Qui semblent avoir été faites pour y habiter, ses morts

Qui l'étaient déjà bien avant qu'ils nous quittent, et ses gosses

Qu'oublieront jamais c'qu'on leur a fait, c'est mort

À tous ceux qu'ont pas vingt piges et déjà quatre téléphones

Ses mômes si souvent sous ballon qu'on croirait des phoques

Ceux à qui un prof de maths a déjà cassé des côtes et m'reprochent

D'avoir encore passé la nuit sur le banc

Mais comment voulez-vous qu'je pense à foutre le camp ? (Les gens)

Comment voulez-vous qu'je pense à foutre le camp ? (Foutre le camp, ouais)

Comment voulez-vous qu'je pense à foutre le camp ?

Y'a qu'ici que je m'sens vraiment chez moi et pas chez les autres

Comment voulez-vous qu'je pense à foutre le camp ? (Foutre le camp)

Comment voulez-vous qu'je pense à foutre le camp ?

Comment voulez-vous qu'je pense à foutre le camp ?

Y'a qu'ici que je m'sens vraiment chez moi et pas chez les autres, eh ouais (ouais)

À ceux dont les blazes étaient parmi les mieux taggués du mur

Ceux dont la pièce était jamais la plus près du mur

Qu'ont toujours été à moins d'dix minutes à pied du mur

Et s'mettent à chialer dès que j'me mets à parler du mur (ouais)

Dès que j'me mets à parler du mur de mon quartier d'merde

(Sept-huit, les gens)

(Wow, qu'-qu'-qu'-qu'-qu'est-ce qu'il s'passe ?)

Bon, les dératiseurs, vous l'avez choppé Rémy ou pas ?