Vite

Mi affascina il mistero delle vite

Che si dipanano lungo la scacchiera

Di giorni e strade, foto scolorite

Memoria di vent'anni o di una sera

E mi coinvolge l'eterno gocciolare

E il tempo sopra il viso di un passante

E il chiedermi se nei suoi tratti appare

L'insulto di una morte o di un'amante

La rete misteriosa dei rapporti

Che lega coi suoi fili evanescenti

La giostra eterna di ragioni o torti

Il rintocco scaglioso dei momenti

Il mondo visto con gli occhi asfaltati

Rincorrendo il balletto delle ore

Noi che sappiamo dove siamo nati

Ma non sapremo mai dove si muore

Mi piace rovistare nei ricordi

Di altre persone, inverni o primavere

Per perdere o trovare dei raccordi

Nell'apparente caos di un rigattiere

Quadri per cui qualcuno è stato in posa

Un cannocchiale che ha guardato un punto

Un mappamondo, due bijou, una rosa

Ciarpame un tempo bello e ora consunto

Pensare chi può averli adoperati

Cercare una risposta alla sciarada

Del perché sono stati abbandonati

Come un cane lasciato sulla strada

Oggetti che qualcuno ha forse amato

Ora giacciono lì, senza un padrone

Senza funzione, senza storia o stato

Nell'intreccio di caso o di ragione

E la mia vita cade in altra vita

Ed io mi sento solamente un punto

Lungo la retta lucida e infinita

Di un meccanismo immobile e presunto

Tu sei quelli che son venuti prima

Che in parte hai conosciuto, e quelli dopo

Che non conoscerai, come una rima

Vibrante e bella, però senza scopo

È inutile cercare una risposta

Sai che non ce ne sono e allora tenti

Un bussare distratto a quella porta

Che si schiude soltanto ai sentimenti

Non saprai e non sai questo dolore

Che vagli fra le maglie di un tuo cribro

Svanisce un po' nel contemplare un fiore

Si scorda fra le pagine di un libro

Perché non si fa a meno di altre vite

Anche rubate a pagine che sfogli

Oziosamente, e ambiguo le hai assorbite

Da fantasmi inventati che tu spogli

Rivestendoti in loro piano piano

Come se ti scoprissi in uno specchio

L'Uomo a Dublino, o l'ultimo Mohicano

Che ai 25 si sentiva vecchio

E percorriamo strade non più usate

Figurando chi un giorno ci passava

E scrutiamo le case abbandonate

Chiedendoci che vita le abitava

Perché la nostra è sufficiente appena

Ne mescoliamo inconsciamente il senso

Siamo gli attori ingenui su una scena

Di un palcoscenico misterioso e immenso