Simbolos

Nadie rebajé al ágrimo reproche

De esta declaración de la maestría de dios

Que con magnífica ironía

Le dió a la vez: los libros y la noche

Cada vez que me miro los pies

Veo polvo de camino en mi cabeza, veo canas de estrés

Tal vez comprendas cual es mi procesión

Va por dentro, por fuera soy todo corazón, con

Inspiración para llenar el renglón

-Un mes

-Y otro mas

-Cumplo con mi profesión

Ladrón de momentos, vividor del día después

Contento de seguir cansado como ves

Yo sé del dolor de vivir sin fe

En un lugar donde nadie se pregunta ¿por qué?

Empecé a rapear y pasé a ser un cliché

Ya no quiero serlo mas las medallas que gané

El terreno que perdí es todo para ti

No lo quiero para mi, volvería a ser un bebé

Por besar al olvido y sus labios carmesí

Iré al banco del tiempo y romperé mi pagaré

Por querer contar estrellas como un indio en el desierto

Aprendí a vivir de noche y a soñar siempre despierto

Mundo cruel, amor incierto

Guerra sin cuartel con el pecho al descubierto

Yo soy lo que veo, soy lo que leo

Soy lo que escucho yo lucho por lo que creo

A veces me peleo con el tiempo, y otras le regateo

Por un minuto mas en el recreo y así

Vivo con la fiebre en la palabra

Libre como una liebre y loco como una cabra

Yo- (Rapsusklei) Cuando escribo ya se sabe

Que- (Rapsusklei) parece que no cabe

Mas- (Rapsusklei) la pongo suave y fácil por la escuadra

Y ni el cielo ni el infierno, yo me quedo en tus caderas

Viendo pasar inviernos y cuajando primaveras, verás

Todo lo que quiero en esta jungla

Es poder vivir cantando de la cuna hasta la tumba

Cada vez que me miro al espejo y veo a ese niño

Convertido en viejo y con mirada falta de cariño

Desde el alma, comprendo que la vida no es un juego

Y suelo caminar desnudo ante el fuego buscando calma, con

Canas en la piel del corazón, soy el ladrón

De miradas de polvo de hadas en mi colección

Suave seda, vivo en una luna de avellaneda

Y ya no necesito hojas, necesito una arboleda

Pa' escribir, todo aquello que nos quede sin decir

Sin contar, sin vivir

-De los adictos al sufrir

Elixir de los poetas que sangran sus sentimientos

Y que lloran porque no saben vivir estando muertos

Los días pasan, los años pesan

Extraños casan, los daños cesan

Rebaños rezan a su guía, yo todavía temo a este horizonte

Al que tantos le llaman vida y yo no sé ponerle nombre

Cual de los dos escribe este poema

De un yo plural y de una sola sombra

Qué importa la palabra que me nombra

Si es indiviso y uno el anatema

Groussac o Borges, miró este querido

Mundo que se deforma y que se apaga

En una pálida ceniza vaga

Que se parece al sueño y al olvido