Et la musique est revenue dans la fête

celle qu'on entend d'aussi loin qu'on se souvienne depuis les temps qu'on était petit,

celle qui ne s'arrête jamais par-ci par-là,

dans les encoignures de la ville,

dans les petits endroits de la campagne,

partout où les pauvres vont s'asseoir au bout de la semaine,

pour savoir ce qu'ils sont devenus.

Paradis! qu'on leur dit.

Et puis, on fait jouer de la musique pour eux,

tantôt ci tantôt là, d'une saison dans l'autre,

elle clinque, elle moud tout ce qui faisait danser l'année d'avant les riches. C'est la musique à la mécanique qui tombe des chevaux de bois,

des automobiles qui n'en sont pas, des montagnes pas russes du tout

et du tréteau de lutteur qui n'a pas de biceps et qui ne vient pas de Marseille,

de la femme qui n'a pas de barbe,

du magicien qui est cocu,

de l'orgue qui n'est pas en or, derrière le tir dont les œufs sont vides.

C'est la fête à tromper les gens du bout de la semaine