Quand je m'éveillai de nouveau (dimanche 29 septembre) beaucoup d'étoiles avaient disparu. Seules les plus éclatantes compagnes de la nuit brûlaient, toujours visibles au-dessus de ma tête. Au loin, vers l'est, j'aperçus une mince brume lumineuse sur l'horizon, comme il en avait été pour la voie lactée, lorsque je m'étais éveillé la fois d'avant. Le jour était proche. J'allumai ma lanterne et, à sa lueur larvée, je me chaussai et boutonnai mes houseaux, puis je cassai un peu de pain pour Modestine, emplis ma gourde à la fontaine et allumai ma lampe à alcool pour me faire bouillir un peu de chocolat. Le brouillard bleuâtre s'étendait dans le vallon où j'avais si agréablement dormi. Bientôt, une large bande orange, nuancée d'or, enveloppa le faîte des monts du Vivarais. Une grave joie posséda mon âme devant cette graduelle et aimable venue du jour. J'entendis le ruisselet avec plaisir. Je cherchai autour

de moi quelque chose de beau et d'imprévu. Mais les pins sombres immobiles, la clairière déserte, l'ânesse qui broutait restèrent sans métamorphose. Rien n'était changé sinon la lumière et, en vérité, elle épandait tout un flot de vie et de paix animée et me plongeait dans une étrange jubilation.