Pavane, Op. 50

C'est Lindor, c'est Tircis et c'est tous nos vainqueurs

C'est Myrtille, c'est Lydé, les reines de nos coeurs

Comme ils sont provocants, comme ils sont fiers toujours

Comme on ose régner sur nos sorts et nos jours

Faites attention

Observez la mesure

Ô la mortelle injure, la cadence est moins lente

Et la chute plus sûre, nous rabattrons bien leur caquets

Nous serons bientôt leurs laquais, qu'ils sont laids, chers minois

Qu'ils sont fols, airs coquets

Et c'est toujours de même, et c'est ainsi toujours

On s'adore, on se hait, on maudit ses amours

On s'adore, on se hait , on maudit ses amours

Adieu Myrtille, Eglé, Chloé, démons moqueurs

Adieu donc et bons jours aux tyrans de nos coeurs

Et bons jours